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| Ilaria Guccione, Il tempo è scaduto (Roma, luglio 2016) |
Tempo si dice vecchio perché è già andato.
Tempo regge uno specchio perché solo il presente afferriamo nell'istante di un riflesso.
Tempo che gira in un tempo perfetto e circolare che solo lui sa regolare.
Tempo con i suoi denti ferrosi che basta un morso e tutto azzanna.
Tempo che strugge, rovina, consuma e sempre fugge.
Tempo che ce lo rubano ogni giorno e noi a volerci solo armare di inutile speranza, a credere di potere computare improbabili sconti che nessuno ci concederà.
Ché il tempo scontato da noi è contato dagli altri, quelli che, nel tempo ufficiale di un battito d'ali e di un volteggio barocco di clessidra, ci dicono che ormai, per loro, è troppo tardi.
Tempo che imbianca, tempo che sfianca, tempo che incassa. Tempo che pochi raccomanda, tempo che troppi condanna.
Non resta allora che il tempo della strada, l'unico che sai contare e sei già arrivato non importa dove. Ma prima o poi, e tempo permettendo, ti ritroverai di nuovo a casa.
Ma non chiedere a me dove si trova casa, che ti saprei soltanto dire che quella mia si trova sempre altrove.
