La felicità è una cosa storta

Ilaria Guccione, Baci e abbracci (Palermo, novembre 2012)

Bisognerebbe sempre prendere appunti prima di ogni partenza. Se te lo dimentichi è un problema non da poco e non perché rischi di ritrovarti davanti a un finale cattivo. Ma perché la tua storia te la capovolgi e lo so che a volte non sai che altro fare per salvarti qualcosa. E' che ti giochi l'inizio, te lo capovolgi fino al massacro e allora la tua storia non funziona più. E non fai altro che pensarci o cantarci su.

Dicono che la felicità se ne stia in disparte e che prima o poi arrivi. Dicono che se non ci pensi e continui a camminare, allora sì che arriva e ti prende. Ma io mi perdo sempre i passi nel pensare: e allora mi ripeto che non è detto che noi ci si incontri di nuovo, se non di corsa, per sbaglio, in penombra. Facendo finta di niente, salutando il resto del mondo con sorrisi e inchini, privandoci ostinatamente di ogni nostra parola. Nel riflesso di una pozzanghera, su una scala traballante, in un vicolo che neanche ci puoi entrare perché è chiuso da anni eppure è sempre lì che ci passo ogni giorno ma chissà tu dove sei finito.

Dicono in giro che la felicità non esista. Che sia meglio accontentarsi di essere normale e che quello che ti arriva ti arriva e allora devi essere contento di poterti accontentare e lo devi prendere e la tua felicità non te la devi ricordare, sennò pretendi altro e le regole vanno tutte a puttane.

Dico che la felicità è  una cosa storta, che è  inutile tentare di raddrizzarla: se ci provi, ti acceca. La felicità è roba da radici, che non le puoi costringere quando hanno bisogno di altro spazio. A furia di stare attenti alle foglie, ci si inganna sempre sulle radici. Che, quando sono troppo compresse, per salvarsi da ogni esplosione, cercano da sé una nuova strada, in silenzio. E dagli con questa bugia che le cose belle e vive sono quelle dritte. Siamo tutti un po' storti e, a convincersi che bisogna esser dritti per forza, ci si piega a quelle imposizioni da modello becero che condannano tutto il resto ma soprattutto noi. E finisce che ci condanniamo da soli. A una felicità finta che costa troppo e prima o poi si paga tutta. Eppure basterebbe terra nuova, vaso più grande e mani disposte a sporcarsi di terra.

La felicità è una cosa storta, è roba da radici. E le radici, per fortuna, hanno un'ottima memoria e con la memoria ci si salva sempre qualcosa. E mi regalano baci e abbracci per i momenti tristi, da ogni loro altrove.