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| Ilaria Guccione, La ragazza del barbiere (Palermo, 2013) |
Prometto. Di non promettere più niente se non a stomaco vuoto davanti allo specchio. Ho pur sempre i miei occhi, anche se a volte non li trovo. Prometto di non aspettarmi niente. Neanche un cambio di stagione. Ho pur sempre l'ombrello, anche se a volte non lo cerco.
Prometto, che se prometto mantengo. Di non concedere il prossimo ballo, di mostrare solo il mio profilo sinistro, quello dell'ironia di mezzogiorno, di essere inappropriata dal mattino alla sera che è roba che per capirla neanche ci arrivi con una scala. Prometto di farti vento, di essermi bufera. Prometto di essere tutto e niente, dipende da come non mi guardi. Prometto di non cambiarmi una virgola, di sparare il punto giusto al centro della tua testa, di non vendermi in niente e di capovolgermi il presente ogni volta che la direzione tenta di confondermi. Di contare fino a quanto voglio, di girare su me stessa senza prometterti più un cazzo e di riderci su fin quando posso.
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